Моя философия http://stihi.ru/avtor/froll

Нет понятия о чести,
Краснопёрая мазня
Жаждет денег, жаждет лести
От тебя и от меня.

Я покинул леса и долины
Белый снег променял на песок,
Свою родину - на Палестину
Ветви вишни - на колосок.

Если спросит люд страдальца:
"Что родней тебе, бродяга,
Жизнь приблуды-постояльца
Или Родины отрада".

"Я уверен, мы б смогли…Люди - мы б смогли бы!
Реки полные любви, по Земле текли бы".
Булат Окуджава.

-"Расплескалась любовь, расплескалась
Понемногу ушла в никуда,
От неё только капля осталась
Да улыбка родного дитя".

Пропадаю я...
Юрий Фролов
Пропадаю я, ночи напролёт
Новая строка, междустрочием бьёт
Да скрипит перо, сталью по стеклу
Безголосый я, я в строке пою.

"Я в плену у прошедшего времени
Меня жизнь пеленала всегда
Да кормила меня своим бременем
Словно в топку бросая дрова.

Глубоки глаза, как отчаяние
Широка душа, невесомая
Без пощады жизнь, наказание
Только кем оно узаконено.

Скоро-скоро, милая, ноченькой, вдвоем…
Ты согнёшься ивою, я прольюсь ручьем
И обмою нежно я, ноженьки твои
Ты - моя безбрежная в ласках и любви.

Я помню ласку матери своей
Её глаза – очаг любви,
Как босоногим бегал я за ней
И ветер чубчик теребил.

Эх, поля, мои поля, гладь простора
Да исхожена земля, душу манит,
Горемычная моя, ты как слово
То улыбкой наградишь, а то ранишь.

Будоражит лето страсть былую
Кровь по венам с шумом закипает,
Тянет взгляд на женщину любую…
Некрасивых женщин не бывает.

Я у вечного огня шаг замедлил скорый
Он пригрел, ожог меня, да повис оковой…
Вспомнил бабушкин рассказ, в 43-м лето
Полицай, концлагерь, газ, и кошмары в гетто.

Она меня жалела и любила
На идише мне пела, в колыбель,
Да молоком своим меня кормила
Да открывала вечерами дверь.

Поля, как скудные заплатки,
Песок и пальмы, тихий бриз
Да детвора играет в прядки
"Солдата ищет террорист".

Шумные леса, наших к небу рук
Гладкие поля, цветом нам не врут
Рыжие хлеба, гречка да овёс
Это ты и я, да печали грёз.

Пишу на выцветшей странице...
Перо макая в бытиё,
Да на полях рисую лица
Да сон, который часто снится
И отражение своё.

Мой живи народ, да очаг храни
Кипа к Богу - знак, ты Его моли
Ты Его проси, скромность ни к чему
И в моём пути, место есть Ему.

А я себя люблю, и Бог во мне…
На похвалу бываю очень скуп
На розовом летаю я коне
И падаю порой на сотни рук.