Свобода... Мама, а что это такое? - ее лазуревые глаза излучали любопытный свет.
Мать вздохнула:
- Это птица, дочка. Птица, которая парит в небе,но стоит ей поранить крыло, она уже не взлетит. Это ветер.. Теплый июльский ветер, который играет с твоими волосами, гладит по лицу. Но как часто он меняет свое направление. Это бабочка, которая порхает с лепестка на цветок. Это ураган, который проноситься над тобой так стремительно, что ты можешь оценивать только его последствия. Это твои мысли, когда уходят далеко от реальности: бурные, бунтарские, вольные. И это крылья, которые даны каждому из нас, но ни один не может их расправить в тесном мире суеты и передряг..
Кроха внимательно посмотрела в глаза маме:
-Мама, а ты свободна?
Мать тихо вхдохнула:
- Нет. Однажды злой колдун, который ненавидел человечество, подменил свободу одиночеством. Да так хорошо замаскировал, что только самые наблюдательные могли заметить разницу. К сожалению, я не нашла отличий. А одиночество - никакая не свобода, а тяжелые оковы, которые не дают человеку взлететь.
Малышка внимательно посмотрела на маму. Глаза ее потускнели и стали не по возрасту серьезными.
- Ну все, спи, глупышка! Поздно уже.