Уже давно перевалило за полночь. В маленьком ресторанчике не осталось ни одного посетителя. Флегматичный бармен, не торопясь, убирал бокалы со стойки. Я сидела за столиком прямо напротив небольшого возвышения, обозначающего сцену. На сцене на высоком стуле не очень уверенно сидел гитарист и играл блюз. Мне показалось, что он был так же нетрезв, как и я. Глаза его были закрыты, а выражение лица поминутно менялось, отображая то чудовищное страдание, то наслаждение, то глубокую скорбь. Казалось, что человек и инструмент это единое целое, что струны являются естественным продолжением рук. Я, загипнотизированная этим зрелищем и звуками, покачивалась в такт, как китайский болванчик, все глубже погружаясь в пучину своих ощущений. И я это уже не я, а клубок нервных нот, который с болью разматывает этот седой человек, составляя из них мелодию. Мелодию моей жизни. И мне были знакомы эти звуки. Я как будто переживала заново все свои сорок четыре года, с самого рождения и до настоящего момента. И я точно знала, что гитарист рассказывает меня. И для меня. И от осознания этого мурашки бежали по моему телу. Это было все мое. До капельки. И наслаждение, и боль, и скорбь… И это было так удивительно… И так страшно…
Внезапно мелодия изменилась. Она была прекрасна, но я её не знала… Я качалась на волнах звуков, абсолютно реально чувствую невесомость. Музыкант играл уже с открытыми глазами, пристально вглядываясь в меня. Казалось, он пытается что-то понять… Или объяснить… Удивительно, но его взгляд теперь был совершенно трезв. А я тонула в необъяснимом умиротворении и в каком-то потрясающем море неведомого, безграничного счастья… Наконец, последняя нота, замерев в воздухе, растаяла…
Когда я открыла глаза, гитарист сидел за мои м столиком и устало смотрел на меня. На вид ему можно было дать лет пятьдесят, но вот глаза… Глаза, по-детски огромные, синие, бездонные…
- Вы кто? – спросила я.
- Ты знаешь. Я всегда с тобой, только ты меня не видишь.
- Тогда почему я сейчас тебя вижу?
- Сейчас тебе это нужно.
- Зачем?
- Чтобы ты поняла.
- Что поняла?
- Себя. Ты так давно перестала понимать себя. А тебе пора уже повзрослеть. Давно пора…
- Не смешите меня! Я взрослая девочка! У меня уже взрослые дети!
- Дети – да, ты – нет.
- Да кто Вы???
- Я тебя охраняю. С самого твоего рождения.
- Ага… Ангел-Хранитель что ли? – я хмыкнула.
- А ты разве это до сих пор не поняла?
- А я – царица сафская!
- Не иронизируй.
- Вот еще! Если ты – Ангел, где крылья?
- Связаны. Прибинтованы к спине. Не мог же я явиться сюда с крыльями. Немного неудобно, но терпимо.
- Покажи!
-Нельзя. Не могу.
- Глупость какая… Бред… Вы издеваетесь, да? Ну, я пьяна, но не до такой же степени!
- Я не издеваюсь.
- А что же Вы так плохо меня охраняли тогда, а? У меня не жизнь, а сплошное недоразумение! А направить меня, а подсказать там…куда … и как… Трудно было что ли? Если Вы – Ангел…
- А я и направлял… Подсказывал… И, когда ты отказывалась меня слышать, вытаскивал тебя из твоих идиотских проблем. Устал я, понимаешь! А ты тоже хороша! Даже не пыталась меня услышать! Вот и пришлось появиться здесь в таком виде. И сыграть. Музыку ты еще пока слышишь. И я наблюдал за тобой. Ты все услышала. И все поняла. И все почувствовала.
- Хм… Да. Я услышала. И почувствовала. Этот блюз был про меня. Только вот последний квадрат… Это не я… Не мое…
- Твое. Это то, что будет.
- Неужели? И мне будет также удивительно хорошо, как тогда, когда ты это играл?
- Да. Ты прислушивайся ко мне почаще. И будь умничкой. И все будет. Все.
- Постараюсь… А почему именно блюз?
- Потому что блюз – это жизнь.
Мы замолчали. Я глотнула из бокала и закрыла глаза. Когда я очнулась, рядом никого не было. Я подошла к бармену.
- Простите…
- Еще выпить?
- Нет… А где гитарист, который играл блюз?
- Какой гитарист девушка? У нас музыкальный автомат стоит. А живых музыкантов сроду не было, - ухмыльнулся он, - Мы уже давно закрыты. А Вы слишком много выпили. Идите-ка Вы домой…
Я брела по ночному городу и думала о странном гитаристе, который мне привиделся. И вдруг… Я услышала… Нет, не ушами… Сердцем… Или душой… Не знаю… Я услышала блюз. Это был МОЙ блюз.

Инна Мень.